Сегодня тебе 34... Это мог быть счастливый день, мы с тобой могли бы собрать друзей на твоем дне рождения...

Я буду ждать тебя, пока ты не придешь,
Пока дороги всей земли не скроет дождь,
Пока все стрелки не застынут на часах,
Пока душа не уплывет на облаках.

Я буду ждать тебя, пока мне снятся сны,
Пока надеждою жива я до весны,
Пока еще земля и небо далеки,
Пока еще в полете крылья так легки.

Я буду ждать, но только ты приди,
Когда надежды разобьются о дожди.
Я с каждым днем и годом буду делать шаг
В пути к тебе...
Да будет так, да будет так!

Я буду ждать , и ты ко мне придёшь…
И тихим голосом ты боль мою прервешь…
Я буду ждать, я буду очень ждать,
И ты придёшь. Я знаю : ты придёшь !!!

Я буду ждать тебя, и днём и ночью ждать,
У мерзлого окна и у двери стоять…
На грани дикого последнего дождя
Я буду ждать тебя, я буду очень ждать

Я люблю тебя очень...
До слез...до мороза по коже...
До искусанных губ... до скулящей от боли тоски...
Но живу как жила, улыбаюсь случайным прохожим,
И мечтаю ... несбыточно ... просто коснуться руки.
Я люблю тебя так, будто жизни осталось – неделя.
Будто несколько дней... и уже ничего не успеть...
Я сума не сошла, просто нервы давно на пределе...
Легче вспыхнуть-и в пепел...чем долго,мучительно тлеть.

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы—как истории планет.
У каждой всё особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтерестностью своей.

У каждого—свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это всё неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит всё равно.

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная всё, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать